il sogno e la vetta

C'è una differenza tra inseguire un sogno, e fare delle cose che si amano.

Un sogno, mentre si rincorre, è il sogno. Quando si realizza il sogno si arriva su un terreno strano, nuovo, atipico. E' come se non ci fosse più niente da fare, come se il tempo si fermasse, sospeso, e si resta quasi in attesa di altro. Ma spesso altro non arriva. Non subito, non previsto.

Perché si è in vetta, e oltre la vetta c'è il cielo, infinito sconfinato, diradato. E sotto tutto il resto, panorami immensi e rimpiccioliti dalla distanza, meravigliose vedute di ciò che si è già scalato. Rimane però qualcosa di sospeso, oltre al dolce un sapore di amaro in bocca, lieve e retrocesso, ma presente. Inconosciuto, da esplorare e nuovo al tatto. Acerba presenza, che non è ancora il futuro, l'altro da venire, ma fa parte del fatto del detto del sentito.

Nuove pulsioni non si odono ancora, vecchie pulsioni si sentono come echi lontani, e vanno via via sbiadendosi. Eppure ancora sono lì, tra il dentro e il fuori, adesso si mostrano non permangono soltanto immanenti nel dentro. Si estraneano si innalzano accanto e ti guardano. Si fanno guardare e ti osservano in uno scambio pacatamente confidenziale, come vecchi amici dallo sguardo fermo che sanno tutto senza senza dirsi più niente. Calmi, quieti, certi. Consci e contenti anche dell'amaro in bocca. Nel retro della bocca, in fondo in un angolo.

Rimane spazio per altri sapori, rimangono papille in attesa di sapide novità. O dolci ritorni di vita inaspettata e benvenuta. Che riappare, sempre nuova e manifesta.

Ma c'è un momento di vuoto che comunque si palesa, intercalazione del continuum. Non lo si può rifiutare o scansare o ignorare, perché fa parte del flusso in cui si va da sempre. Solo che lì il pieno si svuota, il bordone si affievolisce, si rallenta, si sospende quasi. Niente paura, allora. Rimanere fermi e morbidi nel fluire, aperti e difesi in attesa di nuove pulsioni di nuovo sentire di nuovo afferrare pezzi di azione - brani di vita da farsi. Ma ignoti, ancora inconsistenti, ancora informi. E la paura tremola, inesorabile al cuore umano.

La pausa spiazza, il sospeso sospende, il ritmo si spezza perché si fa silenzio che pare assenza. Invece, una volta accettato, il silenzio si mostra, ti sfiora la spalla per farti voltare a guardarlo: puoi cambiare direzione, la vita ti parla, cambiare sguardo, ascolta con occhi nuovi, qualcosa ti dice, mutare il respiro per farti contaminare dall'intorno. L'intorno si muta in un baleno, i bagliori son sospesi, il dentro si muta con calma e solo se riesce a prescindere.

Questo il rischio del sogno, questa la sua divinità. Questa l'apoteosi del percorso.

Andare a capo è oltraggioso, a volte. Ma si può fare, gli si può sorridere. E inizia un nuovo bagliore: vederlo e guardarlo apre lo sguardo a un'altra immensa parte di cielo, inesplorata e accantonata. Nuovi bagliori che aspettano, nuove scintille sbriluccicano intorno, magari lontane ma vive di nuova luce, cangianti ancora perché giovani ed attraenti: scintille non ancora consunte.

Questo è un flusso, non unico flusso, non solo fluire. Si sceglie all'inizio del tempo, si segue costante nel tempo, si pedina nel conflitto ed in pace. In tempi non sospetti, si è abbracciato senza porre condizioni. E il cielo visto dalla vetta, il mondo scorso rimpicciolito dall'altezza non sono altro che le meravigliose ricompense di un delitto perseguito in amore e fatica, con lacrime e sangue di quel sorriso interno che mai ci ha lasciato, miglior compagno di viaggio che potessimo trovare.

Altro cammino è il fare delle cose che si amano. Le pause son frequenti e minori, più brevi e sussultorie, spesso meno profonde. Non arrestano non inchiodano ma vanno in costanti aritmie leggere, piccoli soffi al cuore. Le cose che si fanno perché si amano son belle finché durano, poi smettono. Raramente smettono di essere belle, quasi sempre semplicemente cessano. Difficile che ti lascino solo, difficile sentirne l'abbandono come vuoto sarcastico dell'anima, difficile staccarle in valori ontologici sintetici perché parti integranti di un fluido mercuriale che mai penetra ma sempre scorre. Scivola ruzzola scappa e si ritrova. Sempre si ritrova. Su percorsi in discesa in ascesa percorsi immediati dati dall'attimo ed eccessivi per il perdurare dell'attimo stesso. Veri ogni volta, mai in cerca di verità: essa è congenita al permanere dell'attimo, all'innescarsi della scintilla, alla brevità del bagliore. Raramente menzogna vi viene riconosciuta, perché menzogna non v'è nello scorrere del tempo di vita.

Due anime dell'anima, due vie all'infinito, due strade per la morte, due bagagli di vissuto, due sguardi dal mondo.

Due nascite e due storie, due vite.

E allora

Le intersezioni siano mutevoli epicentri. I cambi di rotta siano i nuovi nati. La pura contaminazione sia il cibo più prelibato.